Есть на земле такие страшные места, как болота. Топи, мох, перегной. И как красные барбариски раскиданы по всему этому безобразию- ягодки клюквы. Ярко-красные. Терпкие. Кислые. Полезные.
Итак, болота, в трясине которой можно, буль, и все с концами. Или без конца. Навсегда в гости к кикиморам , играть с ними в прятки и печь пироги с морошкой и мухоморами. Или еще похуже, выть на луну и блестеть в темноте, подобно собаке Баскервилей. Коварны эти места. Там не пахнет фиалками. Не шумит, одетый в ярко-желтый праздничный прикид, лес. Все, отцвел. Скоро на покой. До весны.
То и празднуем.
На болоте всегда тишь да гладь. Лишь лягушки квакнет, и сама задохнется от собственной смести. Буль и в трясину, к кикиморам на ужин. Любят старушки французскую кухню. Гладишь и лешего позовут к такому случаю чайку хлебнуть.
Гнилушки зажгут и будут сидеть на кочке до утра, смотреть как рождаются и умирают звезды. А потом, по утру, красить зеленые ягоды клюквы красной краской. Приманивать людей.